DUAS EM TRÊS

Um pouquinho de prosa.

Não sou bom nisso, mas com minha amiga Renata topo qualquer viagem.

Duas em três. Eram as chances. Daria na mesma se fosse uma em duas? Correu para o ponto de ônibus, mesmo sabendo que não existia nenhum motivo para correr: era um jogo simples e os dois participantes sabiam bem o provável resultado.

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Saiu sem pressa da loja de sapatos. Trabalhava lá fazia poucos meses, mas arranjou uma desculpa qualquer para sair mais cedo. Sempre foi assim. Cativante. Queria chegar bem.

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Primeiro ponto depois do Aterro, o menor e mais escuro. Impossível não achar graça quando da primeira vez que batemos os olhos em algo após sua perfeita descrição. Acrescentaria um adjetivo: limpo. Menor, escuro e limpo, uma ode avessa no meio das pinturas, grafites e luzes viciadas. Sentou-se então. E esperou.

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Incrível como as coisas parecem mais absurdas de perto. E ele era mesmo um abuso no quesito esperança. Na verdade na falta de produção dela. Ele nunca esperou na vida. Por isso era tudo tão estranho.

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Quando era menina, encontrou um retrato em preto e branco da mãe, sentada em um banquinho de tijolos, segurando uma improvável boneca. Mas não sabia que era a mãe, pensou em si mesma. Agora, tinha certeza absoluta que fazia o vinco na bochecha, aquele mesmo vinco de sua mãe, entre o aborrecimento e a espera. Aliás, quem garante mesmo que era a mãe no retrato?

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Uma menina na calçada o fez lembrar dela. Quase tudo ultimamente fazia. Pensou em suas mãos.Pensou em estrelas. Ela o fazia suspirar. Suspirava. – Tudo bem? A menina não respondeu. Essa era a vantagem, ela responderia sem pestanejar. Assim pensou e seguiu.

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Água tônica com bastante gelo e limão. Olhou pela janela de vidro e percebeu que as terças o mundo é bem lento e vazio. Num gole foi o primeiro copo. Encheu o segundo, e lá ficou o gelo a diluir o açúcar da bebida.

Depois do episódio do retrato, esperava os pais sairem para revirar o quarto em busca de outros tesouros. Um dia, na mais alta gaveta, deu-se o encontro com a chave. Bom, o que ela abria, nunca soube, mas a chave continua dentro de uma gaveta, placidamente aguardando seu destino.

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Crianças! Queria quatro. Dois casais. Percebeu que andava mais rápido. Entendeu o motivo. Diminuiu. "Ela vai ficar linda com carinha de brava". Uma mentirinha qualquer sobre o chefe, os colegas novos, ela entenderia e desculparia.

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Mais uma água. Dessa vez, com gás, apenas. Na janela, finalmente!, ele virava a esquina sem pressa alguma. Parou antes de atravessar a rua. Olhou no relógio. Ela, um pequeno sorriso.

Na mesa vazia, o copo transborda de gelo derretido, palitinhos de dente quebrados, pequenos desenhos em forma de estrela, coração e cubo escurecem um canto da toalha de papel.

Recolhendo o dinheiro o Garçom confirma, entediado: - É moço, essa aí que você procura acabou de sair daqui.